A beutiful metrosexual day...but what a bad night!

Giovedì OFF, miracoli dei turni Uodafòn.

Dopo il mercole abbastanza impegnativo, si prospetta una giornata coi fiocchi (libidine, doppia libidine! -J. Calà cit.-). Poco dopo la sveglia, verso le 12, per intenderci, con Iordanis il greco ci si va a tagliare i capelli, e freschi di barbiere inforchiamo le bici in cerca di un posticino ove sfamarci. Optiamo per la Magolfa, ci ingozziamo con un primo e vari antipasti di secondo, annaffiando il tutto con vino bianco fresco. aaaaaaaaah!

Così attrippati pedaliamo stancamente, giro shopping che sembravamo una brava coppia gaia: un negozio di dischi, uno di disaing, fnac e fotografia. Pedaliamo e parliamo, fumiamo e compriamo cose più o meno fondamentali. In serata è prevista la cena per il Messico, così io compro la guida, ché le cose o si fanno seriamente oppure ciccia. Carichi di pacchi e sacchetti, con le casse nuove per il pc dietro il mio sellino e un pallone da basket nel sacchetto (che fa molto infanzia perduta), facciamo un pit-stop a casa prima di andare in Viganò.

Permettetemi una piccola riflesione: sarà stato il pedalare senza una meta precisa, sarà perchè era Giovedì e tutti lavoravano, sarà che PeterPan è il mio migliore amico, è stato uno spettacolo. Quel vagare in bicicletta suonando il campanello alle donnine, fare lo slalom tra le macchine e i tram, era tutto così liscio e semplice che c'era da perderci la testa.

Se non fosse che da un certo punto in poi della giornata è successo il tracollo, tutto è andato a puttane lasciandoci perfino l'amaro in bocca. E non era Jeger, per intenderci.

Prime avvisaglie alla telefonata di Gaetano: noi si stava fumando un cicchino seduti in piazza, e lui mi chiedeva preoccupato di cercare un sms di Alitalia. Mah. E no sms. mhmhmhmh. Arrivo dai ragazzi e la loro faccia seria e l'aria immobile non mi lasciano scampo: addio Messico. Un velo di disfatta ci copre, cerchiamo di distrarci con progetti di viaggi a Sant'Ambroeus, ma il dito nel didietro lo sentiamo, eccome. E la guida è un mattone che pesa come un macigno, uno sberleffo grandissimo.

Ciliegina sulla torta, suona il telefono. Iordanis. Dice che gli hanno fottuto la bici sotto casa. Bici comprata da 4 giorni 4, che gli aveva regalato una vita spensierata, fatta di pedalate e vento nei capelli. Quasi piange. Quasi piangiamo anche noi. Poche parole, siamo demoralizzati, tutti.

Me ne torno a casa mesto mesto, pedalo senza fretta e senza speme. A casa rispolvero una bottiglia di brandy del discount, quella della grandi occasioni insomma, e a suon di sigarette e cicchetti cerco di risollevare l'animo greco e il mio. Si finisce a far foto con la macchinetta nuova di Iordi e a guardare il posto dove era parcheggiata la bici. Rubata. E ora mi rivolgo a te, stupido stronzo che hai fottuto la bicicletta. Spero che tu cada in una buca dei lavori in corso e poi malauguratamente, non accorgendosi della tua presenza, riempino la buca di cemento e merda. Se mai riuscissi a rivenderla, spero che il compratore sia in realtà un finanziere in borghese in missione, e ti mandi a riparare biciclette in centro, a S. Vittore. Qualora riuscissi a concludere il malaffare, con quei soldi spero comprerai cibo avariato e ti auguro di passare ore e ore a disidratarti sul cesso. Vergogna! E tu Letizia, adesso spiegami a che cazzo serve l'esercito in città!

Stamattina la bici non è riapparsa, ma almeno stanno rimontando i tappeti elastici. Avevamo bisogno di una buona notizia.